////// Año XVº /// Editor Anónimo: Daniel Ares /// "Prefiero ser martillo que yunque", Julio Popper ///

martes, 7 de diciembre de 2010

Aforismos: "Si bebe no conduzca...

Aforismos:

                                                 "Si bebe no conduzca, convide".

lunes, 6 de diciembre de 2010

Crónicas y blues. HOY: Dios, nosotros, y la Guerra contra el Tiempo...

Crónicas

Durante la contienda



“El tiempo es el enemigo que mata huyendo”.
Francisco de Quevedo



En la guerra contra el Tiempo
(los siglos no cesan)
Dios
como un general impotente
pierde a muchos de sus mejores hombres


Van Gogh, Virginia Woolf, Jack London, Ernest Hemingway, Gerard de Nerval, Su Propio Hijo, García Lorca, Miguel Hernández, Rimbaud, Wilde
Ezra Pound
Celine
Artaud
en fin...

Los matan
los fusilan
son encerrados
se le suicidan en la cara
enloquecen
detonan.

Pero como la guerra continúa
(los siglos no cesan)
Dios
como un general omnipotente
continúa también.

Durante la contienda
no hay héroes.

DA/Agosto de 2000.


BRULOTES BRUTALES - Hoy: Horacio Rodríguez Larreta, la sombra sin hombre...

Repartos protagonícos...


LA SOMBRA SIN HOMBRE




Siempre que nos pasa cerca le pegamos de costado, pero ya es hora de admitir que su personaje ha crecido tanto en la serie de la que participa, que decidimos dedicarle mejor un buen martillazo pleno, exclusivo para él, pues hay segundos de primera, y tal es el caso de Rodríguez Smither Berreta, el alcahuete oficial de Mauricio Macri, quien, dicho sea de paso, desde que se sacó los bigotes le creció la nariz y quedó igual a Mrs. Burns. (Más joven, sí, pero eso es sólo cuestión de tiempo).
Lamentamos no recordar exactamente el nombre real de Rodriguez Berreta, pues de tanto llamarlo así, y de tan poco que nos importó siempre, su verdadero nombre se nos acabó por borrar.. Incluso nos parece periodísticamente desastroso escribir un artículo sobre alguien del cual no sabemos ni cómo se llama., lo admitimos. Peor aún: nos largamos a escribir sobre Rodríguez Berreta sin ni siquiera saber de dónde salió, cuál es su trayectoria política, sus logros en la función pública, ni qué estudió, ni de qué trabajaba antes, ni qué nada… Es impresionante lo poco que sabemos de este muchacho, y lo mucho que nos disgusta sin embargo.  
Y no son prejuicios. Reflexionamos al respecto, y podemos afirmarlo: no son prejuicios. Es su manera de subestimarnos cada vez que abre la boca.



El Pro vence en Captial.
Dias felices. (Y lejanos).


 
Desde luego comprendemos su trabajo: defender lo indefendible, presentar la realidad como una ficción y viceversa, extraer inmaculado a su jefe del océano de estiércol donde se hunde, y hacerle creer, en fin, a todo un país adulto –y doscientos años más vivo que él-, que el sol sale de noche y la luna es un invento de la oposición. Arduo trabajo, lo entendemos.
Arduo y muy delicado, exige imaginación de máxima pureza, el repentismo de un ángel, muchísimo carisma, y un mínimo de racionalidad; virtudes todas de las que Berreta carece por completo.
Con su cara de susto, su hablar afectado, y sus cuatro argumentos de cotillón con los cuáles sale a batallar cada micrófono que se le cruza, Rodríguez Berreta se ha convertido, como su sosias Smithers, en un personaje de reparto sin el cual ya no podemos imaginarnos el resto de la serie, eso también hay que admitirlo.
Invulnerable a las balas, pase lo que pase, Berreta jamás se rinde. Todos los días, con la misma férrea convicción, y el mismo indignado asombro, repite cada mañana lo que hace meses ya nadie le cree.
Diezmado pero invicto, sombra de su jefe sin hombre propio, no convence, al contrario: irrita a quienes pretende convencer como cualquiera que te toma por idiota. Es, dijéramos, un tiro en el propio pie del pistolero que lo usa, y también por eso le hacemos el aguante con este regio martillazo: porque Rodríguez Smither Berreta, o como se llame, es de los que jamás se rinde, y mientras más defiende a su jefe, más y más lo hunde en su océano de estiércol.
Y porque Mrs. Burns será siempre Mrs Buns, pero nunca sin Smithers.(*)

Poner la cara tiene su precio.


(*) El Martiyo se considera especialista en Los Simpson, lo cual, entendemos, aumenta la gravedad de este brulote.


LOS CHISTES DE BORGES... y las tristezas de Sábato...

Los chistes de Borges


Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.



Con esa humildad patriarcal propia de los grandes maestros, supo concederle a Ernesto Sabato la imposible ilusión de una rivalidad entre los dos. Sin embargo, una vez, en una rápida declaración, Borges, con frugal asombro, puso cada cosa en su lugar:
-- Me han dicho que en Italia se venden los libros de Sábato con una faja que dice “El rival de Borges”. Lo extraño es que los míos no se vendan con una faja que diga “El rival de Sábato”.

domingo, 5 de diciembre de 2010

Los chistes de Perón.... ¡qué jugador!...

Los chistes de Perón




Si alguna vez los argentinos consiguiésemos el nirvana tangible de una divisa estable, esa nueva moneda debería llevar impresa, en sus dos caras sin ceca, las imágenes yuxtapuestas de Borges y Perón; como el yin y el yang de una Argentina sola, que en su doble anverso, grabara así la riqueza de nuestras más hondas contradicciones, unidas entonces por las solas banderas de la gracia de la inteligencia, la agudeza de la sensibilidad, y la sabiduría siempre que revela el humor.
Por ello aquí El Martillo, en un gesto estético histórico -pero histórico por estético-, reúne, funde, en un mismo marco, en idéntico formato, a este dueto imposible, y sin embargo… Esperamos que así como los peronistas disfrutan de Los chistes de Borges, así la otra Argentina disfrute de Los chistes de Perón, quien supo tener, indiscutido, el sentido de la risa que es propio de los grandes. Y que nos hace mejores.



En los pródigos inicios del primer peronismo, los principales clubes del fútbol argentino, estaban ya endeudados. En nombre de la AFA, entonces, pidieron una audiencia con el presidente Perón, a fin de conseguir ellos también algún subsidio, alguna prebenda, en fin...dinero.
La anécdota nos la refirió alguna vez Juan José Taccone, el mítico dirigente de Luz y Fuerza, quien, a la sazón, no recordaba cuántos y cuáles eran exactamente los presentes. Pero el dato que importa es que faltaba uno: José Amalfitani, el no menos mítico presidente de Velez Sarfield.
Perón ya sabía quién faltaba y por qué, pero pícaro dijo…
-- Acá falta un club…
-- Sí –respondió un presente-, Amalfitani… pero es que él no necesita ayuda...
Y allí nomás Perón resolvió el problema:
-- Pero  entonces ustedes tienen que preguntarle a él cómo arreglarse, no a mí.


* * *

LAS POCAS PERO SUGESTIVAS ANALOGÍAS ENTRE EL MARTIYO Y WIKILEAKS

Ejércitos inmensos acorralados por un hombre solo...




LOS CORDERITOS FEROCES




No estamos tan locos como para comparar el cierre de Wikileaks por parte del Pentágono –más allá de a quién hayan mandado poner la cara-, con el cierre hace poco de El Martillo por parte de Clarín blogs. No estamos tan locos, pero sí, sí podemos, aún así, compararlos los dos hechos, salvando por supuesto todas las escalas: ni nosotros somos Wikileaks, claro, ni Clarín es el Pentágono, qué va. Ja.
Sin embargo se trata en ambos casos de dos grandes monstruos contra dos sites individuales, es decir, contra dos individuos, contra dos tipos solos, o sea.
A pedido de un senador de Connecticut-cuyo nombre quisièramos borrar de la tierra-, primero la empresa Amazón les negó su plataforma, y ayer temprano informaban los medios que Wikileaks había sido desalojada de los Estados Unidos, porque la empresa Everydns, base de sus dominios; se la sacó, quedándose, de paso, con todo el material allí archivado.
La mañana del 11 de noviembre último los diarios no hablaban de nosotros, pero Clarín hacía exactamente lo mismo con El Martillo: de pronto ya no teníamos blog ni plataforma, y cada vez que abríamos uno, apenas nos identificaban, lo destruían. Clarín nos había desterrado de su pequeño universo.
Más allá de todas las diferencias, en ambos casos la ferocidad de la respuesta daba la hondura de la herida.
Hilary Clinton y un ejército de llorones recorre el mundo pidiendo disculpas que ya nadie les cree y pretendiendo como toda excusa que los secretos revelados carecen de importancia alguna; pero al mismo tiempo todos los perros de su gobierno persiguen a Julian  Assange y cierran Wikileaks demostrando de una vez y mundialmente la nada que en verdad les vale todo eso de  la libre expresión.
Igual que Clarín, que vive de vestiduras rasgadas en nombre de “la prensa libre”, pero nos expulsó de su comunidad y cerró nuestros blogs no por usar lenguaje vulgar ni sexo explícito, sino por no parar de contar lo que ellos no paraban de ocultar.
No estamos tan locos como para comparar un hecho con el otro, pero en ambos casos dos gigantes bestiales se vieron acorralados por dos seres simples.
Y ahí, creemos, la piedra filosofal de todo esto…
Acaso una de las reflexiones más sintéticas y sustanciosas que hemos captado sobre el contenido general de los cables revelados, la diera el filósofo entre otras cosas Noam Chomsky, observando que del conjunto de todos los cables, se advertía sobre todo “un odio profundo a la democracia”.
Adormecidos por los viejos paradigmas, entramos a la nueva era y quizás estamos tardando en despertar y comprenderla según sus nuevos paradigmas.
El último 24 de noviembre, modestamente, en un ataque sorpresivo, El Martiyo interceptó el normal funcionamiento de Clarín blogs bombardeando su cartelera desde tres blogs recién creados -y pronto destruidos-, pero que bastaron para detener sus rotativas virtuales por 36 minutos infinitos para ellos.
Un hombre solo, sin ningún esfuerzo, les hizo todo eso. ¿Qué pasaría, nos preguntamos ingenuos, si nada más ese sólo hombre, sin otras armas que inventar un blog tras otro, se obsesionara con ellos -como el soldado Manning con la informaci´n que bajaba-, y los bombardeara sin solución todos los días de la vida?... Ese solo hombre acabaría con ellos, simplemente.
Clarín debería clausurar por inhabitable su comunidad de blogs, o ponerle tantos y tan complejos filtros, que al cabo igual resultaría inhabitable.
Y ahí la nueva era, que acaso sea mucho más democrática y ecuménica de lo que todavía comprendemos..
Quzás el hombre ha vuelto a valer lo que vale un hombre, y las masas ya no vengan en rebaños como antes, y la prepotencia de volumen haya perdido, por fin, toda su fuerza.
Tal vez todo cambió y ya no es lo mismo el que labura noche y día como un buey, que el que vive de las minas, o está fuera de la ley.
Así de chiquitito, el hecho es obvio: Clarín cerró El Martillo, no porque lo ignoraba, sino porque le temía.
De un lado del sube y baja, todas las fuerzas de defensa de los Estados Unidos y la Otan, y del otro lado, un tipo solo: Julian Assange. Tal su peso.
Quizás el superhombre que éramos, ya es.  
Son tiempos nuevos, se puede ver: de pronto un cordero desguaza un tigre, y miles de hormiguitas se devoran un elefante.


Grandes somos todos.


ANÉKDOTAS: HOY: "Lo que es tuyo es mío", una de Bonaparte.

Anékdotas


Hoy: Lo que es tuyo es mío



Con Napoleón Bonaparte

Actor de reparto: Luis XVIII



Como un preso que simplemente un día decide abandonar su prisión, así en el invierno de 1815 Napoleón dejó la isla de Elba, y volvió a Francia para retomar el poder. Y lo retomó.
Apenas desembarcado en las playas de Cannes, campesinos, ciudadanos, mujeres y niños, se pusieron a sus órdenes doblegados otra vez por su histórico carisma; y hartos ya de la impericia de Luis XVIII, títere repuesto en el trono de Francia por los enemigos internacionales de Bonaparte.
Por supuesto,  apenas enterado del temible retorno, Luis XVIII despachó uno de sus ejércitos con órdenes de interceptar y encarcelar al gran insurrecto… pero aquellos solados y sus oficiales, al reencontrarse con su legítimo jefe, también inmediatamente se pusieron bajo su mando. Enfurecido, e
l rey despachó un ejército tras otro, pero con todos sucedía lo mismo. 
Finalmente Bonaparte le mandó un correo con esta breve esquela:  “No me enviéis más tropas, Majestad, tengo ya suficientes”.


* * *

viernes, 3 de diciembre de 2010

LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS. HOY: LA IRA.


El Martiyo Producciones Presenta...


Inauguramos aquí una nueva sección gráfica y finita inspirada en ese poético invento católico de los 7 pecados captiales que tantas ficciones, dramas y comedias, conflictos y prejuicios han inspirado a su vez, sin que se les conozca, hasta hoy aquí, ningúna otra razón más o menos positiva...



* Los 7 Pecados en 7 Fotos *
 
 
* * *

Hoy:



1."La Ira"


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BRADLEY MANNING: EL SOLDADO QUE ACABÓ CON SU PAÍS

Bradley Manning es el soldado de inteligencia que se robó el tesoro de secretos que reveló Wikileaks. Todos los días, sin más armas que un falso cd de Lady Gagá, Manning, cantando bajito, le cortaba las venas a sus Estados Unidos.

 

LA CANCIÓN DEL VERDUGO



Soldado de inteligencia, analista de sistemas, hacker de vocación, con 22 años, en dicho contexto, su homosexualidad le trajo problemas de adaptación que lo marginaron de las tropas. Sin saber muy bien qué hacer con él, más que pedirle café o decirle que barra, el Ejército Norteamericano, con todos sus filtros, le confió la llave del cofre de todos sus secretos.  
Duirante ocho meses, siete días por semana, y catorce horas por día, Manning, tuvo acceso a los servidores más inaccesibles del mundo. Y artillado apenas con su falso cd de Lady Gagá, tarareando Telephone, su canción preferida, se bajaba toda la verdad oculta de un imperio en su final… (y si no fuésemos tan tozudos, este sólo hecho bastaría para demostrarlo).
“Nadie sospechó nada. Fue extremadamente fácil”, le contaba Manning por chat a un hacker amigo, Adrián Lamo, quien acabó denunciándolo al Pentágono… (gauchito, Lamo, no?)
Incluso en un pasaje de sus chats Manning describe en pocas líneas el real estado actual del aparado de defensa de los Estados Unidos:  “Servidores débiles, débil ingreso al sistema, seguridad física débil, contrainteligencia débil, desatento análisis de señal: un tormenta perfecta’’.
Manning sostenía con toda lógica que un pueblo debe estar bien informado si quiere tomar "decisiones fundadas". “Es información pública, la gente tiene derecho a conocerla”, decía yle daba, tarareaba Telephone, cantando bajito, y laceraba arterias sin parar.… .
Hasta que un día le confió a Lamo que alguien a quien conocía  “íntimamente” había bajado y comprimido sus archivos, cifrando datos, y subiéndolo todo para otro alguien que Manning habría identificado como Julian Assange, el fundador de Wikileaks.
Tres días después, el 23 de mayo de este año, Manning fue detenido y encerrado en una prisión en Kuwait.
Está acusado de filtrar a Wikileaks un video secreto sobre un ataque norteamericano a un grupo de civiles en Irak, y en el que murieron 12 personas, dos de ellas, periodistas de Reuters. Y es, por supuesto, el mayor sospechoso de todas las filtraciones que siguieron, incluyendo estas últimas, y las muchas otras que vendrán todavía, porque para entonces sangrar... sangraron por todos lados. .
Hoy Mannign espera su corte marcial confinado en solitario en una celda en Quántico, Virginia, bajo estricta vigilancia para que no se mate. Podrían bajarle hasta 52 años de cárcel.
Los habladores del ejército y otros observadores dicen que lo hizo por resentimieno, que despreciada su inteligencia, decidió dañar a quienes lo marginaban… Manning, en cambio, dijo estar impelido, como Assange, por móviles más románticos, como revelar para todos las cosas horribles que unos pocos nos ocultan... Hasta que alguien nos demuestre lo contrario, El Martiyo gustaría creerles, a simple vista, así enunciado, pareciera ser la esencia del periodismo.
De hecho, es sus chats con Lamos, Manning rechaza la sugerencia de vender la información a Rusia o China o lucrar con ella de alguna forma.
¿Y si despuès de todo fuera un hombre que sólo soñó siempre con justicia y de pronto tuvo la piedra, la honda y al gigante servido?... ¿Y si Assange también, en el fondo de todos sus residuos humanos, tuviera, todavía, un corazón también humano y por humano justiciero?...
Bradley Manning y Julian Assange no se conocieron nunca, y probablemente no se conocerán tampoco, ni vayan disociarse, ya, jamás. Fundidos por la historia, son ambos un raro caso de vencedores vencidos: los dos fueron condenados, curiosamente, por el imperio que sin embargo destruyeron.



Bradley Manning: el pibe.
 

Destellos Ajenos - Hoy: Virgina Woolf...






Destellos ajenos:

"En los ojos de la gente, en el ir y venir y el ajetreo; en el griterío y el zumbido; los carruajes, los automóviles, los autobuses, los camiones, los hombres-anuncio que arrastran los pies y se balancean; las bandas de viento; los organillos; en el triunfo, en el campanilleo y en el súbito y extraño canto de un avión en lo alto, estaba lo que ella amaba: la vida, Londres, este instante de junio".  

Virginia Woolf

JULIAN ASSANGE. MR. WIKILEAKS: EL ENEMIGO PÚBLICO Nª 0


Perseguido por el FBI, la CIA, la Scotland Yard, la Interpol


LA OTAN CONTRA UN CARTERO



Julian Assange: un tipo.





“Era un ser sin imporancia colectiva, apenas un individuo”
L.F.Céline






Bin Laden puede tomarse vacaciones, de repente las fuerzas de seguridad más poderosas de Occidente tienen una nueva zanahoria en el palito de sus persecuciones: Julian Assange, el dueño de Wikileaks, el hombre que le mostró al mundo entero el culo sucio del sueño americano.
De pronto la Scot Land Yard y la Interpol, la Agencia Especial contra el Crimen Grave y Organizado del Reino Unido, el MI5, y por supuesto el FBI y la CIA –descontamos entonces el apoyo de la OTAN, y sus incontables servicios de inteligencia- corren ahora detrás de este muchacho dispuestos a matar al cartero por las malas noticias que les trae… Gente grande, muy grande, y sin embargo…
Delante de todas esas tropas marcha apenas un fiscal de la justicia sueca con un papelito que acusa a Assange de estupro y acoso sexual, aunque sin demostrarlo todavía. Quizá sea cierto. Poco importa. Muerto el cartero, las noticias seguirán andando.
Por supuesto los Estados Unido también tiene su clásica orden para detenerlo y lo acusan de “terrorismos”, aunque eso sí será muy difícil demostrarlo, porque ta vez el departamento de estado no lo advirtió, pero este pibe no tiró ni una cañita voladora, ni empujó siquiera un vigilante…  
De cualquier forma está condenado, se sabe… Pero quienes lo condenan también.
Por eso antes de que lo maten, se entregue, lo crucifiquen o lo compren (el pibe tiene más secretos guardados que ganas de ir preso), antes de cualquier cosa, decíamos, El Martiyo quiere saludarlo.
Ya iban dos post sobre el tema sin nombrarlo, justamente para subrayar la fuerza superhumana que la virtualidad nos deja tan  a mano a cualquier de nosotros. Pero también le prometimos un post aparte, para augurar, acaso, el nacimiento de una leyenda..
Julian Assange, haker, pirata, delincuente sexual o terrorista, australiano de 39 años, melancólico y solitario, hijo de una actriz y de un fantasma (casi nada se sabe de su padre); fundador de Wkileaks, en el año del señor de 2010, por ambición o por delirio, por algo más o porque sí, solito él, con un computador a la venta en cualquier casa de artículos para el hogar, volteó de un saque al gigante de su tiempo, y allí anda todavía, prófugo, sí, rodeado, tal vez, pero vivo aún… el gigante, en cambio, en cuatro, de rodillas, agoniza tras sus pasos mientras la turba lo abandona o lo liquida.
Puede parece una reducción, una exageración, una simplificación… pero sólo por ahora. El tiempo una vez más, confiamos, nos dará la razón.
Los Estados Unidos se cocinan en una crisis que empezó por las finanzas, tomó la economía toda, y por fin también la seguridad, su defensa nacional, y sus buenas relaciones internacionales…. La desocupación y la inflación se mastican sin pausa su sistema nervioso social; y de las profundidades más tenebrosas de la América más rancia, surge el tea party rabioso y ciego dispuesto a todo.
Y el sheriff es negro como en una triste remake de una película cómica.
Obama era un bluf y Hilary Clinton está loca de verdad por mucho que pregunte si los locos son los otros…  Pero nada de eso importa ya, lo que importa ahora es matar al cartero: Julian Assange.
No sabemos quién es, ni para quién juega -si juega para alguien, ni pretendemos defenderlo, para eso están sus abogados que no parecen tontos ni baratos y que niegan saber dónde está su cliente pero afirman que la policía lo sabe.
Mientras tanto los tontos subrayan la caprichosa casualidad de que le pedido de captura por parte de la justicia Sueca haya salido justo dos días depuse de la publicación de los 250 mil cables que ahora sangran a los Estados Unidos…
Ahora dicen que Julian irá por el Bank of América y que guardó en un archivo secreto muchos más secretos por las dudas “algo le ocurra”.
“Vale la pena asegurar las partes importantes de la historia para que no desaparezcan”, dijo.
No sabemos quién es, quizá se trate de verdad de un violador y merezca la cárcel por eso…
Pero por lo demás, en cambio… Julian Assange, El Martiyo te saluda…
No sólo por haberle hecho besar la lona al gigante que tanto daño hizo, sino, y sobre todo, por demostrar el poder intacto aún del individuo que somos cada uno nosotros.
Salud y suerte, Julian Assange… la justicia nos espera a todos, y no es la de ellos, pibe, quedáte bien tranquilo….


* * *

jueves, 2 de diciembre de 2010

"Adiós Bukowsky", un viejo blues...

Adiós Bukowski


"Bebo mi botella de vino por vos esta noche..."
Charles Bukowski



Murió Bukowsky,
ya era hora.
Su buena vida recién empieza,
no más resacas mañana a la mañana,
no más caballos jugándote la suerte,
basta de vómitos,
de trompadas con las moscas de los bares,
no más tristeza por la buena y mala gente,
no más decepción, Hank,
¡Brindemos, llegó tu día!

De pronto la muerte te aclara como el mármol.
Extensas y espantosas necrológicas,
te disecan de leucemia, de tinta y de pasado:
tu horrible literatura,
tu vida indeseable,
tus versos inauditos,
tu voz fundida, bestial como la noche,
tu aliento repodrido,
tu largo adiós entre las sábanas del tiempo...
ya era hora.

Fuiste.
Terminó la calle de tus días,
hace rato que no vuelven las putas,
ya no te deja solo la ciudad,
-tu voz se oye muy lejos-
y en un cuarto infernal del otro lado,
(((estés donde estés dame el último verso)))
y en un cuarto infernal del otro lado...
bebo mi botella de vino por vos esta noche.

DA/marzo de 1994.-



ªMás de 1000 Palabras - galería de imágenes. HOY: Mauricio Macri y Sra.

* Más de 1000 Palabras *
(galería de imágenes)


Título:

"De la boca a Barracas"

Mauricio Macri y su flamante esposa.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

WIKILEAKS: EL JUEGO DEL FINAL RECIEN COMIENZA


El comienzo del fin de un imperio, una era y una historia…



GAME OVER



Gordo, lento, sin reflejos...
la hora de colgar el bombachón.




* * *


Esa luz a lo lejos, ¿es una luciérnaga...
 o un imperio que se apaga?
Jorge Luis Borges.



La información estalló toda junta en un rápido click, pero su onda expansiva recorrerá la tierra por mucho tiempo todavía. Desbordado el mundo por un repentino cuarto de millón de cables clasificados, es dado suponer que habrá secretos para todos, y que tomará su tiempo destilar tanta basura. El escándalo Wikileaks recién comienza.
Más allá del estúpido contenido del grueso de los cables, el estúpido que firma al pie es el mayor estúpido del mundo, ahí su importancia. Y uno a uno revelan, sobre todo, en su extenso conjunto, la extensión planetaria de la hipocresía norteamericana.
Quizás no registre la historia toda un papelón semejante por parte de un imperio entero.
Con la franqueza que lo distingue –sobre todo de la diplomacia americana - Hugo Chavez ya le sugirió públicamente a Obama que entregue por lo menos la cabeza de Hilary Clinton, quien además, se lo dijo,  “lo desprecia porque él es negro y ella es blanca”.
Decapitaciones aparte, el hecho es que ahora el gobierno de Obama tiene un inmenso problema nuevo, que tampoco sabe cómo resolver.
Irán, tal cual era de esperar, puso el grito en el cielo y ya las dos manos sobre el botón atómico que pistolean hace rato.
Nada en Irak volverá a ser igual otra vez.
Las conversaciones con China, sobre todo con respecto a Corea del Norte, deberán empezar de nuevo… si es que despuès de todo esto los chinos se quedan con ganas de escucharlos, claro...
En simultáneo, cada país se ocupa despacio de la parte que le toca, a medida que se reparten los telegramas y así cada cual en su jardín patea su respectivo hormiguero con el desparramo correspondiente. Seguramente acaba de inaugurarse el conventillo mayor del universo.

La Mujer Maravilla, y una vida de excesos.



Un post, más que un párrafo aparte, merecerán los medios, especialmente, claro, nuestros principales diarios y sus infinitas repetidoras cautelares…
Clarín y La Nación, con la ceguera del pánico que últimamente los destaca, revuelven con sus picos minucias de la política doméstica, mientras la historia los aplasta como un tren.
Un pibe de 22 años, oficial de inteligencia en Irak, sin revólver y sin antifáz, armado apenas con un falso cd de Lady Gagá, burló la seguridad del mayor ejèrcito del mundo, y despedazó de un sólo golpe la seguridad y la diplomacia del país en dicho sentido más reforzado del mundo. Un desastre histórico del tamaño de dos torres gemelas, y Clarín y La Nación hundidos de cabeza en la basura más barata, los pedidos de informe sobre la salud de Cristina; los temores de los empresarios españoles frente a la corrupción que presuponen en la Argentina, y qué dijo un tal Massa de Kirchner, y qué el otro de aquél y qué aquél de éste, y… Un post aparte, más que un párrafo, merecen...
Igual que esos dos pibes: el oficial que bajò la información; y el dueño de Wikileaks, ellos también merecen un post aparte, que entre los dos, sin ninguna piedra, y sin ninguna hondera, se cargaron al Goliath de nuestro tiempo.
Los Estados Unidos ya no habrán de levantarse... no se vuelve de la verdad. 
Seguirán andando, por supuesto, pero nunca más nadie volverá a creerles, en serio, nada... el golpe fue duro, cayeron, y en el piso ahora, les lloverán patadas de todo el resto del mundo.
Será como un juego de video game, realista y cruel, y cuyo objetivo es nada más que destruirlos. Ellos recibirán un golpe tras otro, y por cada golpe pedirán perdón...  
El escándalo Wikileaks recién comienza. El juego también, pero es el juego del final.


Superhéroes las pelotas.


* * *